Le blog de misterdelouest

Ce n'est pas le nom de code de la dernière mission d’un quelconque imprédictible agent secret mais celui d'un projet éco-touristique né il y a sept ans à la rencontre de l’océan et de l’équateur.

En 2002, Mike Fay, un biologiste américain, effectua un "mégatransect" à travers le Gabon pour en relever la biodiversité et documenter la richesse de sa faune et de sa flore. Cette traversée, sponsorisée par la Wildlife Conservation Society et le National Geographic servit à convaincre le président Bongo de créer 13 parcs nationaux qui couvrirait 11 % du territoire. Les intérêts pétroliers, forestiers et minéraliers mettent à mal cette noble intention mais la protection de ces réserves est globalement respectée. Après Waka, la Lopé, Mayumba, il me fallait découvrir le plus célèbre d’entre eux : le parc de Loango. Depuis Lambaréné, un bateau rejoint deux fois par semaine Port-Gentil en sept heures. Il faut ensuite attendre un autre bateau qui mène à Omboué en trois heures et enfin prendre une voiture qui vous laisse à Iguéla après également trois heures de piste. Autant dire qu’il faut deux jours pour y arriver et nos moyens ne nous permettant pas de nous offrir une suite au Loango Lodge, je cherchais depuis longtemps le moyen d’y aller par la piste pour y camper mais obtenais peu de renseignements fiables sur la possibilité de cet itinéraire. Ninon étant en vacances pour 15 jours à Lambaréné et en compagnie de Barbara, stagiaire allemande à l’URM, nous décidâmes d’entreprendre l’expédition par le sud.

Après un arrêt à Fougamou pour déjeuner avec Arti et Christian, tous deux autrichiens travaillant également pour l’URM dans le petit hôpital de Fougamou au bord de la Ngounié, je continuais jusqu’à Yombi puis prenais vers l’ouest. Je savais que la piste de Mandji était bonne jusqu’à Rabi car entretenue par Shell qui y exploite un gisement. L’inconnue commençait vraiment à cet endroit.

Nous nous retrouvâmes vers 18 heures devant une barrière qui marquait le début véritable du site SHELL. Un gardien nous signifia qu’il était trop tard pour passer et que sans autorisation préalable, il était de toute façon impossible de traverser. Il voulut bien cependant après palabres me faire remplir une demande qu’il faxerait à la sécurité de Shell mais la nuit approchant nous devions obligatoirement retourner à Mandji pour y dormir, c'est-à-dire refaire dans l’autre sens les deux dernières heures de piste. J’obtempérais respectueusement, fis demi-tour et nous campâmes trois kilomètres plus loin, en pleine forêt, à l’abri des regards sur une aire dégagée d’où émergeait une vanne de pipe-line. Aucun éléphant ni panthère apparemment abondants dans la région ne vînt troubler notre sommeil.
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Le lendemain, munis du précieux sésame, la barrière s’ouvrît mais nous dûmes suivre tous feux allumés – y compris les feux de détresse- un patrouilleur 4X4 muni d’un gyrophare qui nous mena à travers les vingt-cinq kilomètres de la zone visiblement sensible du site à la vitesse très précise de trente kilomètre-heure jusqu’à une autre barrière qui marquait la sortie.

Les gardes nous avaient indiqués qu’on pouvait effectivement aller jusqu’à Omboué ou Iguéla par la piste mais qu’ils ne l’avaient jamais fait….

Cette dernière portion du trajet bien qu’un peu plus dégradée, traversant un campement forestier et quelques villages isolés, s’avéra en réalité très facile mais un bruit bizarre venant du dessous de la voiture et qui s’accentua progressivement m’inquiéta sur les dix derniers kilomètres. Au ralenti nous parvînmes enfin vers midi au Loango Lodge où un travailleur croisé sur le chemin m’avait assuré que je trouverai un mécanicien. Le lodge est magnifiquement situé au bord de la lagune. Les touristes y sont relativement rares car le lieu étant difficilement accessible il faut du temps et de l’argent pour s’y offrir même un court séjour. Le mécano diagnostiqua un problème au niveau de la butée d’embrayage, il fallait commander la pièce à Port-Gentil, par chance un véhicule de ravitaillement arrivait le lendemain. Il ne nous restait plus qu’à attendre. Après un nouveau bivouac sauvage, nous passâmes la journée du lendemain au bord de la piscine du lodge qui n’attendait que nous. Ce bain providentiel après deux jours et deux nuits s’avéra salutaire pour notre épiderme et nos papilles olfactives qui commençaient à s’offusquer de nos émanations. Le soir la pièce arriva et nous convînmes d’organiser un safari le lendemain dans le parc pendant que le mécano réparerait.

 Pour accéder au parc de Loango, il faut d’abord traverser la lagune sur un petit bateau. Un 4X4 équipé nous attend sur l’autre rive. Cinq minutes plus tard nous apercevons notre premier éléphant au loin mais le ciel est couvert et bientôt la pluie nous accompagnera une bonne partie de la journée. Mais par ce temps les animaux ne craignent pas de se disperser dans la savane mosaïque ponctuée de bois et de bosquets qui constitue le paysage remarquable du parc qui s’étend au sud jusque Sette Cama que j’ai déjà évoqué.




























Buffles et éléphants abondent et s’abritent dans les bosquets quand notre présence devient inopportune. Les buffles mâles, fiers et frondeurs, nous jaugent du regard et ne cèdent à leur instinct de fuite que lorsque femelles et progénitures aient disparu dans les bois.

Un éléphanteau de deux jours fera fondre le cœur des demoiselles qui m’accompagnent.

                                                                  Ma terrasse, aube du premier janvier 2010

                                        

                                                                     La roue tourne

                                                                  La caravane passe

                                                            Les feuilles se ramassent

                                                                Les Temps changent

                                                             L'eau coule sous les ponts

                                                              La mer efface sur le sable

Réveillons nous comme on dit le 31 décembre ou dans certaines publications religieuses qui veulent nous faire prendre des messies pour des lanternes.

 
                                           

                                             Je vis entre deux hémisphères en mitoyenneté       

                                                           
                                                                     On nous dit des bêtises
                                                                          des sottises,

                                                                      faut toujours vérifier.

                                                            J’ai roulé, j’ai roulé, c’est pas vrai :

                                                                La terre ne tourne pas rond.

                                                                Faut pas me prendre pour un con.

                                                            
                                                                              J’ai le cardan solaire et l’essieu étoilé

                                                      Avec ça, c’est sûr, je peux pas me tromper.

                                                      J’ai coupé le contact pour écouter la forêt.

                                                                           Quelque part

                                                                     un gorille se prépare

                                                                              à pioncer.

                                                          Il a fait son nid dans les marantacées.

                                                          Je crois bien que je ne le verrai jamais.

                                                         Mais j’aime encore et toujours à penser

                                                        Que la bête qui sommeille puisse exister.

                                                       Que l’univers qui s’éveille n’est pas que l’humanité.

                                                          Que l’Etat sauvage n’a pas de nationalité.

                                                               Tout ceci ne doit pas nous empêchez

                                                                       De nous marrer. De danser.

                                                     Se taper sur les cuisses c’est bon pour la santé.

                                                                                   Vivez bien,

                                                                                    fêtez bien

                                                                                  Bonne Année
                                                                                                                                                   e                                                                                                                                         
                         

COCO BEACH

Le nom fait rêver et pourtant aucun guide n'en fait l’éloge et pour cause : il n'y a rien.
 C'est donc une bonne raison d'y aller.
Vendredi férié pour cause de Tabaski. Week-end prolongé.
                                                                                                                                                                                                                                        
Le plaisir de reprendre la volant, de slalomer sur la piste rouge au milieu de la forêt verte. 


       Au nord de Libreville en partant de Ntoum la piste délabrée par la saison des pluies s'enfonce dans la forêt puis longe la bande côtière jusqu’en Guinée équatoriale. Une première tentative dans une piste s’orientant vers la mer s’avère infructueuse mais un vieux papa devant sa case nous apprend qu’un peu plus loin devant l’école une piste conduit à la plage.





















Nous la prenons et au bout d’un kilomètre un pêcheur en train de découper un petit requin-marteau nous accueille sans problème. Nous pouvons laisser la voiture et aller nous balader en bord de mer.




















C’est un village de pêcheurs composés de cases aux murs de planches et au toit de raphias et feuilles de palmes. Devant l’une d’elles une dame assise sur un banc nous indique la meilleure direction et à marée basse nous découvrons une immense baie, alternance de vasière et de sable.



                                                                                                                                                                                                                                                 La nuit tombe. De retour au village nous bavardons avec notre accorte hôtesse qui nous apprend que plusieurs villages de pêcheurs nigérians (je répète pour la n ième fois pour ceux qui n’écoutent pas : nigériens du Niger et nigérians du Nigéria) se succèdent sur cette partie de littoral. Presque tous clandestins, les autorités ferment les yeux sur leurs activités et petits trafics en échange bien sûr de compensations en nature. Colette est la seule gabonaise du coin. Elle s’est installée là depuis quelques années et achète en gros le poisson fumé puis salé qu’elle revend au Gabon mais aussi au Cameroun et en Guinée. Elle est respectée de tous et sous sa protection nous invite à camper sur sa concession. Nous y passerons deux nuits.


 Repus de mangues, papayes et sardines séchées nous vivons au rythme du village, retour des pêcheurs, visite des installations de fumage, simple case close où sont alignées sur un lit métallique d’innombrables sardines surmontant un foyer de bois, promenade, farniente.
















Colette nous organise une remontée de rivière en pirogue. Après avoir traversé la baie dans notre pirogue équipée d’une voile de fortune, nous naviguons à la rame au milieu de la mangrove et des coupants pandanus qui nous lacèrent les bras et le dos. Au bout d’une heure un barrage de branches de bambous nous barre le passage et nous contraint à faire demi-tour. Portés par le courant le retour s’avère beaucoup plus facile


Samedi soir ; dans un petit bar la sono diffuse les succès du moment. Nous sommes accueillis avec chaleur dans leur petite communauté. Deux ambianceurs passablement éméchés font une démonstration de danse acrobatique au milieu de la pièce. Les rires sont forts. On nous offre la bière. Impossible de refuser. La musique continuera longtemps après que nous ayons regagné la tente.













Dimanche : Colette nous accompagne à Coco beach. Nous quittons notre village. C’est vrai qu’il n’y a pas grand-chose à Coco beach si ce n’est une petite cité gabono-équato-nigérianne qui vit de pêche et de trafics transfrontaliers. Colette connaît tout le monde et nous fait rencontrer les douanes, le maire, la police, tous parents plus ou moins éloignés. Elle me dit au passage que si j’ai besoin d’un visa pour la Guinée Equatoriale il n’y a pas de problème …….

 







Il est temps de rentrer.
 Après la visite d’un dernier village de pêcheur où l’on nous invite encore à boire un verre nous ramenons Colette à son village ne sachant comment la remercier pour son hospitalité.

                                         « C’est normal, vous êtes mes invités

                                                                      Merci Madame.

«  Pluies et ruissellements »  nouvelle saison, Equateur, le 15 octobre.

L'air sourd d'une humeur aqueuse molle et prégnante. Et quand l'ondée cesse, un soleil impitoyable évapore le souffle poisseux de la terre.

Le mieux c'est de rester assis.

Les bancs de sable ont définitivement disparu de l'Ogoué et le fleuve à nouveau plein de vigueur charrie d'une eau sombre troncs et branchages épuisés par une longue saison sèche. A sa surface une écume de coton de kapokiers dérive vers les lacs et la mer.

Sarabandes de grenouilles et myriades d'insectes accompagnent l'orchestre des milliers de gouttes tombant sur la tôle. Les mangues grossissent à vue d'oeil et s'échouent par dizaines sur l'herbe des chemins. Partout les arbres s'épanouissent de guirlandes de feuilles d'un vert blouse de chirurgien. Toute cette vitalité est poignante.

Et épuisante.

Le mieux c’est de rester assis.

Les animaux tremblant sous le déluge mais euphoriques des nouvelles pousses et des jeunes fruits apparus s'éparpillent à nouveau dans la forêt et dans les savanes environnantes. La disette estivale les a rendus maigres et affaiblis. Bientôt ivres de cette abondance, ils retrouveront les territoires délaissés et suivront le cycle des floraisons et des fructifications.

C'est à ce moment là qu'on a le plus de chance de les observer.

Mon projet de mission à la station d’études  des gorilles et chimpanzés ( SEGC) au parc de la Lopé est suspendu pour des raisons techniques et de calendrier.

Je prolonge mon séjour à l’hôpital Schweitzer dans le service de pédiatrie à partir du 15 novembre.

 En attendant je vais rentrer en France pour trois semaines, revoir ce cher pays de mon enfance. Cela fait plus de huit mois que je suis parti. J’ai besoin de nouvelles chaussettes.

Il faut partir à point.

                         Week-end de garde

La situation devenait dramatique à Lambaréné. Bien avant les élections, chacun avait pris soin de faire le plein de provisions et dans la semaine qui suivit, la rue étant agitée par quelques émeutiers, le bon peuple resta cloîtré chez lui et la plupart des commerçants jugea plus prudent de garder rideaux fermés par crainte d’éventuels pillages. En conséquence de quoi, malgré l’abondance de précautions prises, nous nous trouvions en pénurie de bières. La garde commence le vendredi midi jusqu’au lundi matin mais ne travaillant pas le vendredi après-midi ( après-midi de récupération ), et devant l’urgence de la situation, je décidai de prendre ma voiture pour remplir les casiers lamentablement vides qui se morfondaient aux portes du réfrigérateur.

Las, ma mission à peine exécutée, mon portable se mit à vrombir de son air chafouin que je ne lui connais que trop bien. Le numéro des urgences de l’hôpital s’afficha. La qualité du son dans le réseau cellulaire en Afrique n’est pas vraiment en dolby-stéréo et conjugué aux bruits des voitures et des sonos intempestives qui jalonnent le bord des routes, la compréhension peut parfois s’avérer difficile voire hasardeuse. Après maintes répétitions et incompréhensions mutuelles je finis quand même par déchiffrer la teneur du message qui requérait ma haute compétence : le croque-mort avait tenté de se suicider !

L’eau de vie n’abreuvait plus ses veines et la mise en bière lui semblait préférable à cette source tarie. Je tentais sournoisement de différer mon intervention mais le major de garde me fit comprendre que ma présence s’avérait indispensable dans les plus brefs délais. Arrivé à l’hôpital, je compris devant l’abondance de populace qui s’agitait dans le service d’urgence et devant la déférence qu’affichait les infirmiers du service que l’affaire était de la plus haute importance.

 L’individu, haut en couleurs, interdisait violemment qu’on l’approche, clamant
qu’il savait très bien ce qu’il faisait et que sa décision était irrévocable.



Je commençai par faire sortir tout ce beau monde pour calmer les esprits, le laissai faire encore un peu son numéro de tribun désespéré mais lucide, puis parvint enfin à le faire asseoir sur une chaise en face de moi en lui promettant que bien entendu je n’attenterai à son intégrité physique pas et que je respectais sa décision. Pendant le laps de temps qui avait précédé l’accalmie, de nombreuses questions éthiques affluèrent en moi me laissant perplexe sur la conduite à tenir.

Car enfin un croque-mort qui choisit sciemment de passer à l’arrière du véhicule ne demande t-il pas considération pour sa demande ? ( dans un véhicule des pompes funèbres la place du mort est à l’arrière).

Le cas n’était pas banal.

Pendant près d’une heure je le fis parler et il me raconta sa vie, familiale, professionnelle et conjugale, pleine d’ambitions et de déceptions, de gloire et d’échecs. Celui qui conduisait ses semblables à leur dernière demeure avait pour passion secondaire de construire des maisons pour les vivants et il s’était ainsi constitué un patrimoine immobilier enviable. Je ne sais si c’est cette dernière particularité qui forçait l’estime des infirmiers ou sa qualité de transitaire post-mortem, mais ils faisaient preuve d’une commisération peu habituelle dans ce genre de circonstances. Je les avais plutôt entendu à plusieurs reprises conseiller à de frêles jeunes filles en proie à une déception sentimentale ou à une situation familiale difficile de se jeter du pont de l’Ogoué plutôt que de prendre quelques misérables comprimés inefficaces et de venir déranger le personnel de garde qui avait assez de travail comme ça. Après un interrogatoire subtil et talentueux, il narra qu’à bout de forces et de nerfs il avait pris une écorce « raticide » utilisée localement pour occire les rats et autres animaux errants et dont la toxicité se révélait foudroyante et irrémédiable. Trois heures avaient passé depuis l’ingestion fatale et le discours de l’homme quoique moins agité ne faiblissait pas. Il avait mélangé cette écorce dans un grand verre de whisky de douze ans d’âge, bu la potion rédemptrice et c’était allongé attendant le trépas salvateur.
                                                                                                                                                                          

De nouvelles interrogations m’assaillirent : un être capable de gâcher un aussi bon whisky méritait t-il l’absolution ?



Après cette dernière révélation je remarquai que les deux infirmiers qui m’assistaient échangèrent des regards complices et qu’un discret sourire allégeait maintenant leur faciès taciturne.

Nous laissâmes partir le requérant, toujours aussi ferme dans ses dernières volontés.

Son état ne s’altérait pas et aucune force n’aurait pu le contraindre à rester en observation pendant 24 heures à l’hôpital.

Après son départ, mes deux assistants me révélèrent la teneur de leur changement d’attitude. L’écorce qu’avait évoquée le mortifère était bien connue d’eux et était effectivement très toxique consommée pure mais était inactivée par l’alcool ce qui expliquait la longévité du compère.

Aucun faire-part ne parut dans les jours qui suivirent et notre homme, revenu à de meilleures sentiments, reprit le volant de son corbillard, échafauda de nouveaux  plans de villas et continua à s’engueuler avec sa femme.

J’aurais pu vous parler aussi de Prisca, que le SIDA ronge de jour en jour et qui ne passera probablement pas la semaine. Le SIDA se transmet de la mère à l'enfant au moment de l'accouchement ou au cours de l'allaitement. Son bébé de cinq mois est hospitalisé en pédiatrie pour la même maladie. Ou de Cornelia, tuberculeuse décharnée que la volonté et la patience de sa mère aidée de quelques molécules chimiques ont sauvée et qui pourra profiter encore des facéties de son bébé. De tous ceux là dont le nombre ne cesse de croître, sidéens et tuberculeux, qui deviennent des chiffres effarants dans des statistiques morbides.


Il existe un ministère du SIDA au Gabon.

Dont on raconte mille et une malversations.

Ali a la réputation d’être plus exigeant que son père envers ses ministres et ses fonctionnaires. On pourra le juger sur cet immense chantier qui l’attend.

Mais je voulais aussi vous parler de ce vieux papa et de cette vieille manman ( ici à partir d’un certain âge on est « papa » appellation usuelle et bienveillante) . Il fut hospitalisé quelques jours pour changer la sonde urinaire qu’il porte depuis neuf ans et pour une altération passagère de l’état général. Sur sa fiche il doit avoir quatre-vingt ans et elle probablement tout autant mais l’âge ici reste une notion tout à fait aléatoire surtout pour les gens de cette génération à qui l’on a attribué une année de naissance à partir de souvenirs historiques. Une bonne partie de la population est ainsi née le premier janvier de telle année, jour officiel et administratif.

Papa était fatigué. Manman lui remettait ses chaussures, galoches découpées dans de vieilles bottes. Elle l’aidait à se redresser dans son lit puis à se lever. Elle-même, courbée depuis des années par des travaux trop durs sur une terre trop basse marchait avec un bâton sur lequel elle s’appuyait pour se redresser un peu quand elle voulait faire une pause. Tous leurs enfants étaient morts. On ne demanda pas de quoi. Ils restaient deux, unis, tous petits et rabougris, sans plainte, inséparables comme les oiseaux du même nom. Les mots ne leur étaient plus nécessaires. A une attitude répondait un geste, un regard épargnait une question.

Papa allait mieux. Je décidai de les ramener au village en compagnie d’Anne-Lise ma stagiaire américaine tombée amoureuse du papa. Je les portais tout les deux dans ma voiture beaucoup trop haute pour leurs petites jambes.

C’était le même jour, la même après-midi peu avant qu’on ne m’appelle pour le valétudinaire croque-mort.

 Le début d’un week-end de garde.